сбивались в клин и делались чисты.
А кровь лилась, присыпанная пеплом,
на первые весенние цветы.
Дрожащий воздух был густым и алым.
Шатался небосвод, от гари пьян.
Из боли тут же ярость прорастала,
как будто бы из вызревших семян.
И ветры горький запах разносили.
И наполнялась духом вся страна.
И люди имя приняли — Россия,
в свои не помещаясь имена.
Дымится мир — теперь донельзя хрупкий.
Глумится враг — двуличен и жесток.
А кровь из вен по пластиковым трубкам,
в единый устремляется поток —
нахлынет он, и бурный, и всесильный,
застигнет окаянного врасплох.
Те люди, что зовут себя Россией,
умеют побеждать. И с ними Бог.
